ce qu’on laisse derrière en grandissant.

Parfois ce n’est qu’une mue,

fine comme une peau d’oignon.

Parfois c’est un pays entier

qui se détache de nous

sans que l’on entende le bruit.

Il y a des traces que l’on croit petites

et qui pèsent comme des pierres.

Et d’autres, immenses,

qui disparaissent comme des mirages

au moment même où on les quitte.

Grandir,

avancer avec des fantômes familiers,

des souvenirs qui parlent à voix basse,

des versions de soi

qui continuent de marcher dans notre dos.

On ne sait jamais si on perd,

ou si on se libère.

Si on ouvre une porte,

ou si on en referme dix.

Il y a des choses qui restent accrochées à la peau

sans dire leur nom.

Des gestes que l’on croit oubliés

et qui nous retrouvent dans le noir.

Des élans que l’on croyait morts

et qui respirent encore,

quelque part sous les os.

dans l’espace infime

entre deux gestes retenus,

que tout s’était joué ?

Un mot que l’on a pas osé,

un souffle que l’on a contenu,

une main qui n’a pas bougé.

Et si l’on passait parfois

à quelques millimètres d’un cœur

sans jamais savoir

qu’il battait pour nous ?

La pudeur a ce talent cruel

de faire croire à l’indifférence

quand elle protège

l’intensité.