Las cosas están malas; no cabe duda. Sobre todo si lo miras desde el punto de vista de una mujer latina con exceso de la misma curiosidad que mató al gato, abrumada a diario por el dolor ajeno, pero agradecida de que dicho gato tenga siete vidas.

El otro día, cuando me quejaba de lo patraseado que está este país con una de mis compis (la cubana con complejo de boricua), me dijo algo que resume mi ser de la manera más compasiva y hermosa. Usó una frase muy poderosa para describirme y aquí la comparto con humildad y orgullo porque es cierto: “Ta’ niña, es que usté es other-minded” 🤯

O sea, no es que no lo supiera. Sino que a veces nos olvidamos de nuestra esencia: de lo que nos impulsa a seguir sonriendo y a hacer sonreír a otros. Claro que después de esto nos cagamos de risa recordando las mil y una veces que le he dado el break de la esperanza a gente MUY hija de puta. Como cuando permití que uno de mis exes se tirara una rutina de baile alla Dirty Dancing en la pista de baile del Speakeasy (un minuto de silencio 💔) en MI fiesta de cumpleaños, y en vez de cagarme en su progenitora, opté por meter los cupcakes veganos con frosting shocking pink en la cajita e irme del party.

True story.

La gente de corazón noble sufre bastante. Y eso no quiere decir que no hagamos sufrir a nadie pa’ atrás 👀. Esto no es un tema de ser mejor que nadie. Es un tema de empatía. Y de zorros viejos.

“La mayoría de la gente no es mala, sino que le falta calle y empatía”, leía el meme de ayer.

¿Cómo brego? Pues simplemente me tiró uno de mis pequeños actos de rebeldía y suelto el coraje y la frustración. No siempre funciona a largo plazo, ojo, pero da tremenda gratificación instantánea. Aquí les comparto mis Top 6 del hit parade de mi brega interna para combatir la maldad (sin orden de importancia):

* Dilema: Trabajar en Corporate America para una empresa generalmente buena, pero demasiado gringa y dirigida por hombres blancos con demasiado medio: entiéndase del Midwest en su midlife.

Acto rebelde: Subir el elevador de mi oficina en Midtown hasta el piso 17 con Mami qué será lo que quiere el negro a to’ jendel. Cuando te mire el marido de Karen, le subes tres más al volumen remeneando los hombros cual boricua. Liberador por demás.

* Dilema: Encontrarte a la HP que te hizo la vida imposible por dos largos años en el trabajo que pensaste era la culminación de 15 años de esfuerzo y crecimiento nivel espuma, en una fiesta de una amiga, ocho años más tarde.

Acto rebelde: Agarrar tu azabache bien duro, mirarla fijo a los ojos por 20 segundos para que sepa que tus antenitas de vinil detectaron la presencia del enemigo, sonrisa nivel premolar y vaso de Ginger Ale en mano. Nada jode más a una narcisa que ser ignorada. Aparte, tú sí duermes como un lirón. Ah, y no olvides decirte: “Misma, reclama tu poder 🧘🏻‍♀️”.

* Dilema: Un familiar político cercano, pero lejano en ideales y valores liberales te pregunta cómo es que hay madres que mandan a sus hijos a cruzar la frontera solos. They mean it.

Acto de rebeldía: Inhalas paciencia, exhalas ganas de cometer un crimen 😤. Aunque este nivel de ignorancia auto-infligida debería pagarse con cárcel, lo reconoces como una oportunidad de crackear uno de los 70 millones de cerebros en desuso y prosigues a explicar cómo los Estados Unidos han desestabilizado los gobiernos de Latinoamérica por aaaaaaños para que esto suceda. Agradeces al Arcángel Gabriel por poner las palabras en tu boca, porque si fuese por ti, le hubieses metido una pescozá en vez. Prendes el Om Namo Shivaya en el YouTube Music de su televisor como quien no quiere la cosa. ¡Y a Dios que reparte suerte!

* Dilema: Vas caminando por el Bronx con tu hermano y tu cuñada, saliendo de un juego de los Yankees y un borracho blanco y racista te dice: “We speak English in this country” 😳

Acto de rebeldía: Claro que quieres tirarte un: “Pero 👏 tú 👏 me 👏 quieres 👏 volver 👏 loca 👏 a 👏 mí 👏 con la chancla en mano 🩴. En vez, optas por sacarle todos los dientes (el terror de todo marido gringo casado con latina) 😬 y tu zumbas un: “Excuse me, Sir. Do you know my brain is technically—and obviously!—bigger and smarter than yours because I’m bilingual? Also, for the record, you are being an a*****e. Among the three of us, we hold three bachelor’s and four master’s degrees. Vaya con Dios.”

* Dilema: Una amiga que quieres y respetas te cuenta que están hablando mierda de ti e inventando versiones de historias de hace 20 años sin fact-checking, y más de una se las está creyendo como si ná.

Acto de rebeldía: Mandas amor incondicional a la(s) oyente(s). Das gracias al universo por dejarte ver sus true colors, porque no se dignaron a mandarte un voice de tres segundos confirmando dicho cuento. Te duele y lo sabes, pero ese no es el punto. El punto es reconocer la oportunidad de afinar tu Cabronadar (el radar que detecta cabronerías to come) y actuar desde el amor aún (¡y especialmente!) cuando el amor no esté presente. Y te acuerdas de tu amigo gordito en Shannon’s que cantaba: “Chocaaaa, rebotaaaaa” mientras se esbarataba bailando con todas. Que lo que te desean, les rebote. Porque la suerte del gordito, el bonito la desea. A la cuentista, a esa ya la diste por caso perdido. Así que simplemente escribes su nombre en un papel de estraza, lo congelas en tu freezer hasta nuevo aviso. No le deseas mal. Simplemente, cancelas esa energía y se la devuelves con amooooollll. Es imposible penetrar odio en un corazón limpio de verdad. Neeexxxxt!

* Dilema: Tu BFF de toda la vida está a punto de comerse sendo plato de arroz con habichuelas cuando de repente sale corriendo al baño y te dice que se está rompiendo por dentro. Tiene cramps y no sabes qué hacer para ayudarla. Te cuenta que trató de ir a su ginecólogo y la secretaria le canceló la cita esa misma mañana porque “pasan cosas”. Llevas más de dos décadas fuera de la isla así que esto te parece inconcebible, pero recuerdas cómo vendían flancocho y tembleque en la oficina del cardiólogo de tu mamá cuando la llevaste en tu último viaje, y todo tiene sentido. Al doctor de tu amiga le “pasan cosas” y cancela last minute. A tu amiga, se le rompe un quiste en un ovario en tiempo real y terminas en el hospital con ella.

Acto de rebeldía: Corres pa’l ER del Auxilio Mutuo. Le zumbas a la de admisiones un: “Mira, linda, o metes a mi amiga pa’ allá adentro ya o llamo a Pendás”. Todo enseñando dientes, claro 😬. Bendices a los 7,435 pacientes que llevan 24 horas esperando que los atiendan. Exiges una camilla en el pasillo, al menos. Te robas una Motrin del carrito de la enfermera malpagada (valga la redundancia), y le das el teléfono de tu BFF al doctor que está bastante bueno. Hay que matar dos pájaros de un tiro: sacar a tu amiga de la jamonería auto-infligida y lograr un diagnóstico en tiempo récord en la isla: aka 36 horas. Mientras tu amiga duerme del dolor, llamas a la secretaria del doctor que se fue a Palomino en horas laborables, y le dices: “Amol, te llamo para informarte que la paciente Fulanita de Tal está en el hospital con un quiste explotao. Es que como pasan cosas, y eso… Te miras en el retrovisor del carro y exclamas un: A esa, que Dios la coja confesá.

El Cuento Largo Corto...

No siempre es posible actuar desde un lugar de amor ante la injusticia. Tampoco lo recomiendo. Pero reconozco la importancia de al menos considerar la posibilidad de ser la mejor persona en la ecuación. Dos malas no hacen una buena, como decía mi abuela. Supongo que no la llamaban Doña Santa por nada…

¿Seguimo'✊?Mucho love,

Cristy

Small Great Acts of Rebellion

[English Version]

It is right and just.

Things are bad; there’s no doubt about it. Especially if you look at it from the point of view of a Latina with an excess of the same curiosity that killed the cat, overwhelmed daily by other people’s pain, but grateful that said cat has seven lives.

The other day, when I was complaining about how backwards this country has gotten with one of my Compis (the Cuban with a Puerto Rican complex), she said something that sums up my being most compassionately and beautifully. She used a very powerful phrase to describe me, and I share it here with humility and pride because it’s true: “Girl, you’re just other-minded.”

I mean, it’s not like I didn’t know it. But sometimes we forget our essence: what drives us to keep smiling and to make others smile. Of course, after this, we laughed our asses off, remembering the thousand and one times I’ve given the benefit of the doubt to some VERY shitty people. Like when I allowed one of my exes to perform a dance routine à la Dirty Dancing on the dance floor of the Speakeasy (a moment of silence 💔) at MY birthday party, and instead of cursing out his mother, I chose to pack up the vegan cupcakes with shocking pink frosting in a box and leave MY party. True story.

People with kind hearts suffer a lot. And that doesn’t mean we don’t make anyone suffer in return 👀. This isn’t about being better than anyone else. It’s about empathy. And about being the bigger person.

“Most people aren’t bad, they just lack street smarts and empathy,” read yesterday’s meme.

How do I cope? Well, I pull one of my small great acts of rebellion and release the anger and frustration. It doesn’t always work long-term, mind you, but it can give a tremendous amount of instant gratification. Here I share my Top 6 hit parade of my internal coping mechanisms against bad vibes (in no particular order):

Dilemma: Working in Corporate America for a generally good company, but one that’s too gringo and run by white men too much in the middle, meaning from the Midwest in their midlife.

Act of rebellion: Riding the elevator in my Midtown office up to the 17th floor, blasting “Mami qué será lo que quiere el negro” at full volume. When Karen’s husband looks at you, you turn it up three more notches while shimmying your shoulders like a true Boricua.

Dilemma: Running into the b***h who made your life impossible for two long years at the job you thought was the culmination of 15 years of effort and skyrocketing growth, at a friend’s party, eight years later.

Act of rebellion: Grab your azabache tight, look her dead in the eyes for 20 seconds so she knows your antennas have detected the enemy’s presence, flash a premolar-level smile with a glass of Ginger Ale in hand. Nothing bothers a narcissist more than being ignored. Besides, you DO sleep like a baby every night. Oh, and don’t forget to tell yourself: “Sista, reclaim your power 🧘🏻‍♀️.”

Dilemma: A close family member, but distant in liberal ideals and values, asks you how mothers can send their children to cross the border alone. They also mean it.

Act of rebellion: Inhale patience, exhale the urge to commit a crime 😤. Although this level of self-inflicted ignorance should be punishable by jail, you recognize it as an opportunity to crack open one of those 70 million unused brains and proceed to explain how the United States has destabilized Latin American governments for yeeeeeears for this to happen. You thank Archangel Gabriel for putting the words in your mouth, because if it were up to you, you would have smacked the s**t out of them instead. You put on “Om Namo Shivaya” on their TV’s YouTube Music like there’s no mañana. And add this one to your Karma Bank credits!

Dilemma: You’re walking through the Bronx with your brother and sister-in-law, leaving a Yankees game, and a drunk, racist white guy says: “We speak English in this country” 😳

Act of rebellion: Of course you want to go full: “What 👏 the 👏 f**k 👏 is 👏 wrong 👏 with 👏 you 👏 ” with la chancla in hand 🩴. Instead, you opt to flash all your teeth (the terror of every gringo husband married to a Latina) 😬 and hit him with: “Excuse me, Sir. Do you know my brain is technically—and obviously!—bigger and smarter than yours because I’m bilingual? Also, for the record, you are being an a*****e. Among the three of us, we hold three bachelor’s and four master’s degrees. Vaya con Dios, if Dios is recruiting morons.”

Dilemma: A friend you love and respect tells you that people are talking s**t about you and telling versions of stories from 20 years ago with zero fact-checking, and they’re believing them like it’s nothing.

Act of rebellion: Send unconditional love to the listener(s). Thank the universe for letting you see their true colors, because they didn’t bother to send you a three-second voice message to confirm it. It hurts and you know it, but that’s not the point. The point is recognizing the opportunity to fine-tune your Cabronadar (the radar that detects incoming b******t) and act from love even—and especially!—when love isn’t present. Then you remember your chubby friend at Shannon’s who used to sing, “It bounces off, it bounces back,” while dancing his heart out with every girl and their mother. The chubby guy’s luck is what the pretty boy wishes for, my grandma used to say. As for the gossiper, you’ve already written her off as a lost cause. So you simply write her name on a piece of brown paper, freeze it in your freezer until further notice. You don’t wish her ill. You merely cancel that energy and return it with loooooove. It’s impossible to penetrate a kind heart with hatred. Neeexxxxt!

Dilemma: Your lifelong BFF is about to dig into a delicious plate of rice and beans when suddenly she runs to the bathroom and tells you she’s breaking apart inside. She has cramps, and you don’t know how to help her. She tells you she tried to go to her gynecologist, and the secretary canceled her appointment that same morning because “things happen.” You’ve been off the island for over two decades, so this seems inconceivable, but then, you remember how they used to sell flancocho and tembleque in your mom’s cardiologist’s office when you took her on your last trip, and it all makes sense. Your friend’s doctor has “things happen” and cancels at the last minute. Your friend has a cyst rupture on her ovary in real time, and you end up at the hospital with her.

Act of rebellion: You run to the ER at Auxilio Mutuo. You hit the admissions clerk with: “Look, Mija, either you get my friend in there right now or I’m calling 1-800-Pendás.” All while flashing your teeth, of course 😬. You bless the 7,435 patients who’ve been waiting 24 hours to be seen. You demand a gurney in the hallway, at least. You steal a Motrin from the underpaid nurse’s cart (redundant, I know) and give your BFF’s phone number to the pretty hot doctor. You’ve got to kill two birds with one stone: get your friend out of her self-inflicted men drought and achieve a diagnosis in record time on the island—aka 36 hours. While your friend sleeps through the pain, you call the secretary of the doctor who went to Palomino during work hours and say, “Sweetie, I’m calling to inform you that the patient so-and-so is in the hospital with a ruptured cyst. Things happen, you know…” You look at yourself in the car’s rearview mirror and exclaim: May God have mercy on her soul.

The Long Story Short...

It’s not always possible to act from a place of love in the face of injustice. I don’t recommend it either. But I recognize the importance of at least considering the possibility of being the better person in the equation. Two wrongs don’t make a right, as my grandmother used to say. They didn’t call her Doña Santa for nothing…

Onwards ✊?

Mucho Love,

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Los que nos vamos de la isla y tenemos a Maramtoni, a Danny Rivera y el Bombazo Navideño DOS en repeat (porque ninguno de los demás volúmenes le llega a los tobillos) vivimos con la incertidumbre de si somos lo suficientemente puertorriqueños a la distancia.

La bendita diáspora nos cambia. Eso no se puede negar. Sobretodo si nos vinimos pa'ca fuera (aka, Los Estéits). Algunos hablamos mejor inglés, otros nos enamoramos de un gringo—o de diez—a otros hasta se nos pega el puñetero acento neutral (whatever the f**k that even means!).Las más suertudas como yo, tenemos padres coquíes 🐸 que nos leen la cartilla al primer amague de comer mierda y que se difumine la mancha'e plátano. De asimilada y vendepatria pa'abajo me han dicho los míos si se me ocurre NO ver el Miss Universe o al equipo nacional en las Olimpiadas.Y si llamo a preguntar cuánto recao es que lleva el sofrito 🫣. Pero algo bien fuerte pasa cuando uno se da cuenta de que lleva ya más años fuera que dentro de la isla. De que no importa cuánta ayuda mandaste en María ni que votes acá por lo que no pueden votar allá. Ni que tengas guille de Embajadora de Puerto Rico dondequiera que vas.No estás y punto 💔. Entonces viene un pendejo a la vela que ni en su casa lo conocen a decir que la isla, TU 👏 FOCKING 👏 ISLA👏, es un montón de basura. Y te prendes como una manigueta 🤬. Y es entonces cuando se sube el ritmo por los pies y recuerdas que para ser boricua no hay que estar allá. Hay que simplemente serlo. Como casi todo el mundo que conozco—puertorros y NO puertorros—estos últimos días han despertado muchas emociones que son demasiado familiares: el cansancio, la falta de libertad, el agobio, el coraje y las ganas de mandar pa'l carajo a cuanto cabrón se atreva a mencionar el nombre de tu isla en vano. Mentarles la madre y recordarles que como dice mi gran amigo Chayanne (MI Chayanne, no el oficial): el que habla de Puerto Rico, habla de Dios. Y el que habla de Dios, ¡habla de la madre que lo parió!

La Descarga

Entonces, después de dejar la nena en la escuela al son de "Puerto Rico está bien cabrón" a to' jendel, me dispuse a hacer mi llamada mañanera diaria a Ricky Martin (MI Ricky, no el oficial). Esta vez, no tuvimos ni que recitar los headlines del día, fuimos al grano a pesar de tener un zafacón de sentimientos encontrados.

Ricky — Ay chica, yo no tengo coraje. Yo lo que estoy es triste.Yo — Te comprendo a nivel celularrrrrrrrrrr. Pero yo sí tengo un encabronamiento que ni Ricky El Malo cuando lo sacamos pa'l carajo. Ricky (El Bueno) — Bueno, ¿y qué hacemos con esto?Yo — Repostear el puto video hasta el cansancio para que al próximo mascabicho que haya pensado meterse con la isla (siempre hay uno) MÍNIMO le de dentera 😬.

Entonces acordamos que estaríamos tristes todo el día. Esa tristeza que se parece bastante a la que sentimos el día que nos fuimos de la isla en cuestión. O la primera vez que alguien nos cuestionó nuestra puertorriqueñidad porque "you don't sound like the Boricuas here" o los que te zumban un "are you her nanny?" cuando te ven con tu hija de ojos azules en un parque de NY. A mí y a Ricky la ignorancia nos pone tristes. Quizás porque somos tremendos seres humanos 😇😇. O tal vez porque parece increíble que luego de 126 años de colonia aún existan personas capaces de cuestionar nuestro derecho a tener coraje, a estar tristes. Y a repostear hasta romper el puñetero internet.Y que conste que mi amigo y yo tenemos puntos de vista políticos bastante diferentes. Pero es que se metieron con la esencia 🎯. Con la patria que no importa cuántas veces nuestros padres no acusen por habernos ido pa'llá fuera, nunca venderíamos.

El Cuento Largo Corto...

El comediante wannabe no es el problema. El problema es que durante más de un siglo se espera que seamos menos loud, menos felices, menos boricua, menos gente. Y, sin querer queriendo, hemos normalizado las críticas, las envidias, los celos que genera ante muchos tanto talento y tanto orgullo nacional en 100x35. No es cuestión de ser víctimas, OJO, es cuestión de permitirnos ser. Y para ser NO se necesita permiso. Porque más allá de la situación política en la isla, ni de lo que quieran los gringos o no, la cultura no se explica. Y punto.

El amor por la isla así como este zafacón de emociones amogolladas nos hacen únicos, son nuestra identidad y eso, ESO nadie nos lo quita.

Puedo contar con los dedos de una mano las veces que me he sentido basura 🗑 y ha sido por tener la moral distraída. Y nada tiene que ver con de dónde vengo. Es más, yo SOY GENTE PORQUE SOY BORICUA.¿Seguimo'?Mucho love ❣️Cristy, un chín más puertorriqueña hoy que siempre ✊🇵🇷.

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Island of Garbage

[In English]

I can count on one hand the times I've felt trashy, like garbage 🗑️. Maybe it's because I was born with abundant self-esteem and an official certificate of "I do whatever I want." Or perhaps it's because at home, they taught me that patriotism is carried within 🇵🇷.

And that first, you're Puerto Rican, and then, you're a person.

Those of us who leave the island and have Marc Anthony, Danny Rivera, and El Bombazo Navideño DOS (because none of the other volumes come close) on repeat. We live with the uncertainty of whether we're Puerto Rican enough or not, from a distance.

The freaking diaspora changes us. That can't be denied. Especially if we moved out here (aka, The States). Some of us speak better English, others fall in love with an American—or ten—others even pick up that damn neutral Spanish accent (whatever the f**k that even means!).

The luckiest ones like me have coquí parents 🐸 who set us straight at the first hint of snobbery and/or letting our plantain roots fade. My family has called me “assimilated” and a traitor if I dare NOT watch Miss Universe or the national team in the Olympics.

And if I call to ask how much recao goes in the sofrito 🫣.

But something powerful happens when you realize you've spent more years outside than inside the island. That it doesn't matter how much help you sent during Hurricane Maria, or that you vote here for what they can't vote for there (aka the President!). Or that you act as if you were Puerto Rico's Ambassador wherever you go.

You're not on the island and that's it 💔.

Then some jerk nobody knows comes along to say that the island, YOUR 👏 FOCKING 👏 ISLAND 👏, is a pile of garbage.

And you light up like a match 🤬. That's when the Bomba and Plena rhythm rises through your feet, and you remember that to be Puerto Rican, you don't have to be there.

You have to be it!

Like almost everyone I know—Puerto Ricans and NON-Puerto Ricans—these first 100 days have awakened many emotions that are too familiar: tiredness, lack of freedom, overwhelm, anger, and the desire to tell off any MoFo who dares to mention your island's name in vain. To curse their mother and remind them that, as my great friend Chayanne says (MY Chayanne, not the official one): whoever talks s**t about Puerto Rico, talks s**t about God. And whoever talks s**t about God, talks s**t about the mother who bore them!

The Protest

So, after dropping my daughter at school to the sound of "Puerto Rico está bien cabrón" at full volume, I prepared to make my daily morning call to Ricky Martin (MY Ricky, not the official one). This time, we didn't even have to recite the day's headlines; we got straight to the point despite having a pile of garbage of mixed feelings.

Ricky — Guuuurl, I'm not angry. I'm just sad.

Me — I understand you at the cellular level. But I do rage like when we kicked out Ricky El Malo.

Ricky (The Good One) — What do we do about this?

Me — Repost the damn video until we're exhausted so that the next jerk who's thought about messing with the island (there's always one) AT MINIMUM gets the worst wisdom teeth ache 😬.

So we agreed we'd be sad all day. That sadness feels a lot like what we felt the day we left the island in question, or the first time someone questioned our Puerto Ricanness because "you don't sound like the Boricuas here," or those who throw a "Are you her nanny?" at you when they see you with your blue-eyed daughter in a NYC park.

Ignorance makes Ricky and me sad.

Maybe because we're tremendous human beings 😇😇. Or perhaps because it seems incredible that after 126 years of colonization, there are still people capable of questioning our right to be angry, to be sad. And to repost until we break the damn internet.

For the record, my friend and I have quite different political views. But they messed with the essence 🎯 —with the homeland that no matter how often our parents accuse us of having gone away, we would NEVER sell out.

The Long Story Short Moment...

The wannabe comedian isn't the problem. The problem is that for over a century, we've been expected to be less loud, less happy, less Puerto Rican, and less human. Unintentionally, we've normalized the criticism, envy, and jealousy that so much talent and national pride in 100x35 generates in many.

It's not about being victims, WATCH OUT, it's about allowing ourselves to be ourselves. To be authentic, you don't need permission because culture doesn't need to be explained beyond the political situation on the island or what the Gringos want or don't want. Period.

The love for the island and this “zafacón” of tangled emotions make us unique. They are our identity, and that, THAT is something no one can take from us.

I can count on one hand the times I've felt trashy, like garbage 🗑️, and it's been because my moral compass was distracted. It has nothing to do with where I come from.

In fact, I AM HUMAN BECAUSE I AM PUERTO RICAN.

Onwards?

Much love ❣️,

Cristy, a bit more Puerto Rican today than always ✊🇵🇷.

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